Без названия

Всё реже тянется рука к тетради

И высказаться вслух желанья больше нет.

О своих чувствах не напишешь на бумаге,

Какой бы ни был из тебя поэт.

 

И в разговорах сторона молчанья

Мне ближе, не стану я вступать

В полемику, обманутых престижем,

Как важно своё мненье изрыгать.

 

Что чувствую, едва ли кто узнает.

Да не дано им это, разве что пройти

Мой путь, и ощущать с чутьём поэта

Всю призрачность покоя впереди.