Без названия
Всё реже тянется рука к тетради
И высказаться вслух желанья больше нет.
О своих чувствах не напишешь на бумаге,
Какой бы ни был из тебя поэт.
И в разговорах сторона молчанья
Мне ближе, не стану я вступать
В полемику, обманутых престижем,
Как важно своё мненье изрыгать.
Что чувствую, едва ли кто узнает.
Да не дано им это, разве что пройти
Мой путь, и ощущать с чутьём поэта
Всю призрачность покоя впереди.
