Номер

Депрессия. Хочет выпрыгнуть из окна

Светоч эпохи, а может быть — сатана.

Налейте ему ещё в хрусталёк вина,

Пусть осушит, но так, чтобы сейчас до дна...

 

Ему надоели наши с тобой стихи,

Он шёл за своими, как позади сохи, —

Устал — потому что много земли вокруг.

В награду ему, наверно, сулили плуг.

 

Ему бы проспаться, выйти в другой проём.

А то у него рассудок с одним крылом...

А дверь заперта, а ключ от замка внизу.

Я бы спустился, но я ни в одном глазу.

 

Пора прекращать весь этот стеклянный гам,

Время такое, что будут звонить ментам.

Выключим свет, через час или два — рассвет.

Позвольте представить, что никого здесь нет...