Страна Святого
***
Здесь мир царит, земля жирна, богата,
Отбою нет от редьки и шпината,
Стада пасутся, им не ведом страх.
Мы спать ложимся в наших городах
И не встаём до самого рассвета,
Не вскакиваем в тягостном поту:
Нас не бомбят, крылатая ракета
Обходит нас — не девушки в цвету.
Мы радуемся собственной удаче,
Она как солнце, может быть, и ярче...
А за рекой страна гремит «чудес»,
Арабы и евреи там воздвигли
За фунты и, конечно же, за сикли
Святыни, что едва ль снимают стресс.
Там льётся кровь; мечтательные дети
Попали тоже в сотканные сети,
Пытаются сбежать из-под огня,
Но к миру не приводит беготня,
Их трупики лежат на дне столетий.
Зовут на бой раввины и муллы,
Ломают копья, чинят кандалы.
То не страна в привычном смысле слова.
Там горечь, стоны, вопли матерей.
А мы живём, травмируя пырей.
И ничего у нас в стране Святого...
