О безумцах отпетых...

И ни один поэт не спросит:

«О людие!

О чём вам стихов написать?»

Пишут, каждый на чём заморочен,

Замочен,

Заточен…

Как ребёнок влезает на заправленную кровать -

Просто потому, что хочет

Сдвинуть матричную упорядоченность,

Смяв натянутое покрывало,

Свалив уложенные пирамидой подушки,

Добавив в кучу пирог и игрушки…

Вам хватит Хаоса?

Ему – мало!..

Поэту – мало!

В броскую синь небесную

Вброска стихов отвесно –

С надеждой, что там останутся,

Приживутся, врастут, втянутся

Вселенской Трубой Безсмертия.

И мелькнёт у поэта,

Блеснёт кометой

(О, безумец отпетый!):

«Безсмертен Я!»