Парк
В этом парке не существует
Времён года и дней недели,
Минуток суток, различных в сути.
Локальные иглы малиновый делят
Свод неба, своей чёрной краской запачкав –
Сухие в гибкости деревьев
Щупальца, вибриссы злачных.
Здесь не существует ветра.
Плесени чёрной, растущей початками
В шёлковой малине сверху,
Кустики не шелохнутся.
Тишина. Ну хоть бы хруст!
Её сочное изобилие для всех,
Но не тебя. И сухость.
Демон перекати-поля
Издевается, спиною
Разворачивая в штиле
К падающим каплям в лужи,
Мигом выжатые, тут же впитанные
Потрескавшимся болотным торфом.
Застынь в аду, проклятеистик!
Провались на шведский стол,
Послушай тост вкусивших жизнь,
Катись шаром куста туда,
Где вечно вешается мышь.
Помни засохший торф, у травки,
Процветающей в пустыне,
Ломай игольчатый конец,
Кощеям портя молодым,
Что пережили тебя, детство.
Нет грани тупости людской?
на пиршестве в аду блюд спой,
Когда помрёшь за парк-покой,
О том, что не готов на кон
Поставить был, с передовой
Валя на братьев смерти клёнов.
На пикнике в дыре поляны
Узнай, что хуже – кнут иль пряник.
Сквозь древесины железные кольца
Во тьмы ветерок провались
И молись о возврате молчанья в колодце
Центральной аллеи, звенит
Когда цербер цепочкой козлёнка,
Утащенного, но с возвратом.
В измеренный срок пережить как, посмотрим,
Сумеешь свой личный парк-ад.
26.05.2021
