Парк

В этом парке не существует

Времён года и дней недели,

Минуток суток, различных в сути.

Локальные иглы малиновый делят

Свод неба, своей чёрной краской запачкав –

Сухие в гибкости деревьев

Щупальца, вибриссы злачных.

 

Здесь не существует ветра.

Плесени чёрной, растущей початками

В шёлковой малине сверху,

Кустики не шелохнутся.

Тишина. Ну хоть бы хруст!

 

Её сочное изобилие для всех,

Но не тебя. И сухость.

Демон перекати-поля

Издевается, спиною

Разворачивая в штиле

К падающим каплям в лужи,

Мигом выжатые, тут же впитанные

Потрескавшимся болотным торфом.

 

Застынь в аду, проклятеистик!

Провались на шведский стол,

Послушай тост вкусивших жизнь,

Катись шаром куста туда,

Где вечно вешается мышь.

Помни засохший торф, у травки,

Процветающей в пустыне,

Ломай игольчатый конец,

Кощеям портя молодым,

Что пережили тебя, детство.

 

Нет грани тупости людской?

на пиршестве в аду блюд спой,

Когда помрёшь за парк-покой,

О том, что не готов на кон

Поставить был, с передовой

Валя на братьев смерти клёнов.

На пикнике в дыре поляны

Узнай, что хуже – кнут иль пряник.

 

Сквозь древесины железные кольца

Во тьмы ветерок провались

И молись о возврате молчанья в колодце

Центральной аллеи, звенит

Когда цербер цепочкой козлёнка,

Утащенного, но с возвратом.

В измеренный срок пережить как, посмотрим,

Сумеешь свой личный парк-ад.

 

26.05.2021