Мечта

Кому-то жизнь его – обуза:

Тут «потолок», и там «стена»…

А я грущу, что не медуза,

Которой вечность суждена!

 

Не все глубины ей открыты,

И мал размер. Но всё не в счёт.

Ведь, рождена при трилобитах,

Она и нас переживёт.

 

Пишу не в шутку, а с прицелом:

Быть может, через сотню лет

Потомки душу вместе с телом

Сумеют возвратить на свет.

 

Мечтаю я о брудершафте –

Не надо плясок на костях.

Скопируйте меня. И вставьте

Куда-нибудь сто лет спустя.