Фига бытия
Герой, едва закончив речь,
расстрелян тут же был на месте.
Он заслужил, он де бесчестен
в разрезе хрупких женских плеч,
на кои он взвалить посмел
тяжёлый груз своих рефлексий...
(Что в предоставленном контексте
никак не тянет на расстрел).
Вот, кабы пол герой сменил,
всё было б точно по фэншую...
Я гендер автора плюсую -
ему тут нечего вменить.)
из неопубликованного
Щепотка правды, терриконы лжи,
пустых надежд пустые этажи,
и под сурдинку еле слышно эхо
воспоминаний светлых и простых,
где так беспечны были я и ты…
Хотели жить, мечтать, куда-то ехать,
рожать детей, а после их растить
от плоти плотью, костью от кости
и строить дом, и наполнять уютом…
И принимать гостей по вечерам,
не думая про завтра и вчера,
про то, что это кажется кому-то
нестоящим каким-то бытиём,
которое на плаху приведёт
глухого равнодушного молчания.
Но день за днём теряли мы азарт.
Дождливым октябрём сменялся март
и холодами… Мы не замечали,
как падали печальные снега.
И начинали потихоньку лгать
себе, друг другу, чтобы не разрушить
всё то, что воздвигали до сих пор...
откладывая главный разговор
на позже, после, до времён до лучших…
И как теперь нам быть? Ну, посуди –
дырою разрастается в груди
признание невыполненных миссий.
Прости, что больше не могу молчать,
нести всё это дальше на плечах…
Прости, прости, родная!
DIXI
