Сюрприз для Тани Нестеровой

Пролитая осень стучит в подоконники,

стекает плаксиво сквозь прутья в балкон.

Не стоит стаккато ни меди, ни стольника.

Избитая мокрая нудная тоника –

банкротом октябрь вышел к нам на поклон.

 

Он плакал и капал горохом рябиновым,

последние травы в туманах купал,

пугал вечерами тоскливыми длинными.

Ночь чокнется с ним коньяком с капучино, и

проспится, в сугробы из листьев упав.

 

А дальше? Что дальше? Как выплыть из серости?

До радуги долго. Хотя бы снежок

укрыл эти грязные гнилости-«прелести».

И осень, по сути, не старость ли, зрелость ли?

Всё очень неточно в невечный наш срок.

 

А надо ли ждать вёсен, радуг, метелицы?

Раз падает, значит, хотят так верхи.

Всё сбудется, сдюжится, зло перемелется.

А если совсем в перспективу не верится,

читайте про осень детишкам стихи.