не пишется...
Уже год почему-то не пишется,
безразличие вяжет петлю.
И не пишется мне и не дышится,
настроенье стремится к нулю.
Что-то было в тех скомканных, брошенных,
как мосты догоревших стихах,
за минуту костром уничтоженных
и залитых дождём впопыхах...
Не успев насладиться полётами,
я повисла подбитой дрофой,
и становятся мне асимптотами:
небо светлое с тёмной землёй.
А за окнами тенью колышется
моей ветреной музы крыло...
Жаль, в душе пустота и не пишется.
Что-то замерло... Что-то ушло.
