не пишется...

Уже год почему-то не пишется,

безразличие вяжет петлю.

И не пишется мне и не дышится,

настроенье стремится к нулю.

Что-то было в тех скомканных, брошенных,

как мосты догоревших стихах,

за минуту костром уничтоженных

и залитых дождём впопыхах...

Не успев насладиться полётами,

я повисла подбитой дрофой,

и становятся мне асимптотами:

небо светлое с тёмной землёй.

А за окнами тенью колышется

моей ветреной музы крыло...

Жаль, в душе пустота и не пишется.

Что-то замерло... Что-то ушло.