горький вкус войны...
Ребятам, вернувшимся с войны, посвящается:
На дворе двадцать первый год,
на ладони-прерывист путь,
память-сука наотмашь бьёт,
не даёт мне никак уснуть.
Помню, брали врага в кольцо,
и по минам неслись вперёд,
как смотрела нам смерть в лицо,
и шептала: ну, твой черёд.
Думал я... упаду вот-вот,
но бежал, наплевав на смерть,
и стреляли по нам с высот,
и багровый закат мерк.
И я выжил! Мне б жить взахлёб.
Приказать бы себе: Забудь!
Только память ночами бьёт,
не даёт мне никак уснуть...
Матерям, потерявшим сыновей, посвящается:
Апельсином ударило солнце,
как оранжевый бешеный мяч,
золотым покатилось червонцем
по дворам да по улицам вскачь.
Отразилось в не высохших лужах,
тронув пальцами спины машин...
Только в доме моем нынче стужа-
не вернулся с войны старший сын.
Дарит нежность в букетах сирени,
зашумевшая сдуру весна.
Под глазами залегшие тени
от ночей, проведенных без сна.
Кружит голову легким дурманом,
Как от выпитых досуха вин...
И мне снится совсем мальчуганом,
не вернувшийся старший мой сын...
