горький вкус войны...

 

Ребятам, вернувшимся с войны, посвящается:

 

На дворе двадцать первый год,

на ладони-прерывист путь,

память-сука наотмашь бьёт,

не даёт мне никак уснуть.

 

Помню, брали врага в кольцо,

и по минам неслись вперёд,

как смотрела нам смерть в лицо,

и шептала: ну, твой черёд.

 

Думал я... упаду вот-вот,

но бежал, наплевав на смерть,

и стреляли по нам с высот,

и багровый закат мерк.

 

И я выжил! Мне б жить взахлёб.

Приказать бы себе: Забудь!

Только память ночами бьёт,

не даёт мне никак уснуть...

 

 

 

Матерям, потерявшим сыновей, посвящается:

 

Апельсином ударило солнце,

как оранжевый бешеный мяч,

золотым покатилось червонцем

по дворам да по улицам вскачь.

 

Отразилось в не высохших лужах,

тронув пальцами спины машин...

Только в доме моем нынче стужа-

не вернулся с войны старший сын.

 

Дарит нежность в букетах сирени,

зашумевшая сдуру весна.

Под глазами залегшие тени

от ночей, проведенных без сна.

 

Кружит голову легким дурманом,

Как от выпитых досуха вин...

И мне снится совсем мальчуганом,

не вернувшийся старший мой сын...