Аркоз
глаза закрою, вижу себя идущей по берегу средиземного моря,
открываю — реальность, скупая на цвета, структуру и бремя.
кому-то нравится мрамор, мне песок, текущий сквозь время.
закрываю, продолжаю идти, тщетно пытаясь объять суть вод.
сколько можно не слышать вопросов вам — те, что потом сереют
с прожилками, малыми трещинами на поверхности в тишине аллеек?
вмешиваясь ногами в песок, ощущаю бренность нашу и сиюминутность.
риторикой, как верность взбивают, венчая больную мозоль кнуту,
вверяя истории палый лист, что обычно на мрамор, а не на корм скоту.
если по щиколотку холод от воды проникнет в самое горячее сердце,
под силу кому-то согреть следы, пеною дней загнанных в вечность?
