Было лето...
Было лето, которого не было.
Капал крупный фасолевый пот.
Ген смотрел бы на небо, на небо бы
из-под длинных ресниц, из-под, под.
Но рабы смотрят под ноги. Камушки
до крови растирали ступни.
Он хотел бы сбежать к своей матушке
и забыть эти чёрные дни.
Но на спину мешок падал с гравием
и с каким-то фиктивным котом.
И в последний момент небо правило
его жизнь, укрывая крылом.
Выживал, просыпался и заново
подставлял свой болезный хребет.
И послушно под нож шёл с баранами
новым летом, которого нет.
