Заблудившийся

Внутри невнятица забытых голосов,

я легковесен, а быть может, невесом,

дыханьем тишины сквозь сны несом,

безжалостно разбитый пробужденьем,

я в первый миг себя не узнаю,

бредущего в немыслимом краю,

и криком бью в упор по воронью,

и каркают вороны с осужденьем.

 

Мешают в сердце девять грамм свинца,

вокруг меня пустыня без конца,

ей жизнь во мне привычно отрицать,

я сам её подчас не ощущаю.

Теряются вороны вдалеке,

спеша в Верден на праздничный банкет,

их голоса – как сквозь стеклопакет –

наполненные словно бы печалью…

 

А над пустыней кружит тихий снег,

я снова просыпаюсь в новом сне

и становлюсь непоправимо нем,

и умираю, немотой задушен.

Себя во сне бессмысленно спасать,

когда б ещё не эти голоса,

заполнившие до краёв WhatsApp

и рвущие мои больные уши…

 

Я умираю в чей-то сон чужой,

он, разделённый надвое межой,

с осинником, что поле стережёт,

вливая в душу неумолчный шелест,

во мне рождает страшную тоску:

глядясь в небес потрёпанный лоскут,

я знаю, что меня здесь не спасут,

и привыкаю жить с петлёй на шее.

 

За жизнью жизнь, бессмысленно тесны,

во мне живут несбывшиеся сны

нелепой сублимацией вины,

немыслимым мостом меж тьмой и светом.

Во мне звучат чужие голоса,

а я молчу, мне нечего сказать,

я открываю в новом сне глаза,

чтоб никогда не сбыться в мире этом.