Ей почему - то нравилась зима...
Ей почему - то нравилась зима,
Я ж о себе не мог сказать того же...
Дней декабря ненастных кутерьма
Сменялась чередою дней погожих.
Ей нравился малиновый рассвет
И за окошком гроздь рябины спелой,
Плодов зимою оттенившей цвет
Контрастом чудным алого на белом.
Ей нравились узоры на стекле,
Утрами разрисованном морозцем,
Погибшие в полуденном тепле
Нагретого холста лучами солнца.
Ей нравилось, когда мела метель,
И ветер выл в трубе невыносимо,
Стуча щеколдой дверь срывал с петель,
И вьюга звезды яркие гасила...
Ей нравилось садиться у огня
И слушать треск сгорающих поленьев,
Когда за плечи хрупкие обняв,
Окутывала нега томной ленью...
Ей нравилось нарядной быть зимой,
Хотя и так была неотразимой,
И потому была любима мной
Еще за то, что так любила зиму...
