Ей почему - то нравилась зима...

Ей почему - то нравилась зима,

Я ж о себе не мог сказать того же...

Дней декабря ненастных кутерьма

Сменялась чередою дней погожих.

 

Ей нравился малиновый рассвет

И за окошком гроздь рябины спелой,

Плодов зимою оттенившей цвет

Контрастом чудным алого на белом.

 

Ей нравились узоры на стекле,

Утрами разрисованном морозцем,

Погибшие в полуденном тепле

Нагретого холста лучами солнца.

 

Ей нравилось, когда мела метель,

И ветер выл в трубе невыносимо,

Стуча щеколдой дверь срывал с петель,

И вьюга звезды яркие гасила...

 

Ей нравилось садиться у огня

И слушать треск сгорающих поленьев,

Когда за плечи хрупкие обняв,

Окутывала нега томной ленью...

 

Ей нравилось нарядной быть зимой,

Хотя и так была неотразимой,

И потому была любима мной

Еще за то, что так любила зиму...