Луна
На тонком волоске висит луна над тихой подворотней,
по лужам звезды пишут на асфальтном теле свой приворот ей.
Бреду я моно, Лиза с пресс-офиса хвалёного да Винчи,
где днями пишут опусы, вайфай привинчен.
А плоская земля, когда дождётся нео Галилея,
скользнет на трёх китах, себя жалея,
как хорошо жилось покуда не вертело,
но современный гимн стучит в мозгу "верь в тело".
Я воскресаю ежедневно этим телом, лицо рисуя,
не верится, что полотно по вечерам стираю всуе.
Шедевры-однодневки на прохожих лицах,
от остановки до метро, пытаясь слиться
со смогом утренним на городском пейзаже,
с плакатов рекламируют вискарь "Пей также".
Я при дедлайне отрезаю ухо беспощадно,
ведь смог Ван Гог фрилансер без площадный.
Пишу "Войну и Мир" потезисно — фейсбучный слалом.
Загуглю нужный мне товар — расчет пайпалом.
Приходит сообщение в смартфон - готова новая прошивка.
С ней обновляю совесть заодно, до «PRO паршивка».
Акульим глазом зыркает луна как Tablet метка,
сглотнула б землю как таблетку,
но опасается наверное изжоги,
что не усвоит наши блоги.
