Луна

На тонком волоске висит луна над тихой подворотней,

по лужам звезды пишут на асфальтном теле свой приворот ей.

Бреду я моно, Лиза с пресс-офиса хвалёного да Винчи,

где днями пишут опусы, вайфай привинчен.

А плоская земля, когда дождётся нео Галилея,

скользнет на трёх китах, себя жалея,

как хорошо жилось покуда не вертело,

но современный гимн стучит в мозгу "верь в тело".

Я воскресаю ежедневно этим телом, лицо рисуя,

не верится, что полотно по вечерам стираю всуе.

Шедевры-однодневки на прохожих лицах,

от остановки до метро, пытаясь слиться

со смогом утренним на городском пейзаже,

с плакатов рекламируют вискарь "Пей также".

Я при дедлайне отрезаю ухо беспощадно,

ведь смог Ван Гог фрилансер без площадный.

Пишу "Войну и Мир" потезисно — фейсбучный слалом.

Загуглю нужный мне товар — расчет пайпалом.

Приходит сообщение в смартфон - готова новая прошивка.

С ней обновляю совесть заодно, до «PRO паршивка».

Акульим глазом зыркает луна как Tablet метка,

сглотнула б землю как таблетку,

но опасается наверное изжоги,

что не усвоит наши блоги.