Чёрная сторона белого

Стоишь.

И хлещет ветер по щекам. И двинуться не можешь:

ты ждёшь просвета между туч, но лунный свет

скользит бессонно по чужим восходам, множа

тоску во тьме беззвёздных на закате лет.

 

Твоя рука пуста и холодна: жизнь отдана за краски,

за сон в безбрежной ночи, верности покой,

оставленный рисунком на стене.

Слова напрасны.

Ночь не отпустит; завывает бурей: "Мой!",

швыряя пеной с губ, очерченных волнами,

шипит прибоем, льдом — осколками от звёзд,

забывших что такое небо под ногами,

искря́щееся счастьем ждущих встречи слёз.

 

Стоишь.

И смотришь в пустоту, сквозь чёрный холст разлуки

немого неба, скрытого за облаками, — в нём

глаза двоих блестят; любовь согрела руки —

граффити вам и склеп, и окоём.

Но вы — вдвоём.

 

Стоите.

Лунный луч лежит у ног, но вечность — не твоё.