Про то, что пишем мы не так
Наши рифмы - частицы души,
Мы не можем уже без стихов.
Рассуждать ты о нас не спеши,
Кто на свете, скажи, без грехов?
Я не Пушкин, не Лермонтов ты,
И она родилась не Цветаевой.
В наших строчках надежды, мечты,
Зимы лютые, марта проталины.
Пишем, так как диктует душа,
Не во имя Олимпов и премий.
Твоя рифма и так хороша,
В ипостаси любых применений.
Здравствуй друг, не стесняйся писать,
Никому, ничего не доказывай,
Продолжай про себя сочинять,
И на сайте творенья выкладывай.
Поэмбук - это море из слов,
Пополняй же его как река.
И вкушай, как с бараниной плов,
Рифмостроки любого стиха.
