Наверное, у меня болдинская осень...
Наверное, у меня болдинская осень,
И я пишу за строчкой строчку.
А на часах уже за утро - восемь,
Пожалуй, я поставлю многоточие...
Нет, что вы, маэстро, я не претендую.
Вы знаете, я даже не поэт.
Я больше для себя пишу, рифмую
И вряд ли буду это делать много лет.
Да даже не пишу, а лишь мараю
Чернилами бумагу день за днём.
О чём пишу порой даже не знаю,
Немного о любви, о жизни и о Нём...
О Нём, таком далёком и красивом,
О том, кого так сильно я люблю,
О том, кто делал бы меня самой счастливой,
О том, кем я живу, дышу...
Строка бежит легко, ласкает лист
И душу выворачивает ловко.
Наверно, я нелепый шантажист,
И Он не купится на лёгкую уловку.
Я ставлю запятую, чтоб начать
Вновь стих - размеренный и чёткий.
От боли в пору было бы кричать,
Но мой характер чересчур уж кроткий.
Бумага стерпит слёзы на себе,
Чернила растекутся только,
Как и дорожка туши по щеке,
Я слабая, безвольная девчонка.
Пожалуй, не нужны Ему стихи
И песни не нужны, Он слишком занят.
Надеюсь, мне простят мои грехи,
Что ежедневно моё сердце ранят.
10.05.2021
