Наверное, у меня болдинская осень...

Наверное, у меня болдинская осень,

И я пишу за строчкой строчку.

А на часах уже за утро - восемь,

Пожалуй, я поставлю многоточие...

 

Нет, что вы, маэстро, я не претендую.

Вы знаете, я даже не поэт.

Я больше для себя пишу, рифмую

И вряд ли буду это делать много лет.

 

Да даже не пишу, а лишь мараю

Чернилами бумагу день за днём.

О чём пишу порой даже не знаю,

Немного о любви, о жизни и о Нём...

 

О Нём, таком далёком и красивом,

О том, кого так сильно я люблю,

О том, кто делал бы меня самой счастливой,

О том, кем я живу, дышу...

 

Строка бежит легко, ласкает лист

И душу выворачивает ловко.

Наверно, я нелепый шантажист,

И Он не купится на лёгкую уловку.

 

Я ставлю запятую, чтоб начать

Вновь стих - размеренный и чёткий.

От боли в пору было бы кричать,

Но мой характер чересчур уж кроткий.

 

Бумага стерпит слёзы на себе,

Чернила растекутся только,

Как и дорожка туши по щеке,

Я слабая, безвольная девчонка.

 

Пожалуй, не нужны Ему стихи

И песни не нужны, Он слишком занят.

Надеюсь, мне простят мои грехи,

Что ежедневно моё сердце ранят.

 

10.05.2021