Да, провинциальные поэты...

* * *

 

Да, провинциальные поэты

Коллективно издают стихи,

И найти в их сборниках нетрудно

Массу откровенной чепухи.

 

Но блеснет пленительная строчка,

А за нею и еще одна,

И мне видится безлюдный скверик,

Фонари, и звезды, и луна.

 

И поэт записывает строчку,

На скамейке сидя и куря.

За всю жизнь лишь две хороших строчки

Он создаст, по правде говоря.

 

И они всю жизнь ему испортят,

Ибо не проходит этот хмель –

Ощущенье единенья с Богом,

Ощущенье попаданья в цель.

 

Дальше будут мания величья,

Алкоголь, – но, что ни говори,

Этот вечер был на самом деле,

Были звезды, были фонари.

 

Был поэт, записывавший строчку,

С явным наслаждением куря,

Ну а нам с таким волненьем вспомнить

Нечего, по правде говоря.

 

У вокзала громыхали сцепки,

Где-то лаял пес на лунный свет,

И во всей ночной округе счастлив

Был лишь тот непризнанный поэт.