Да, провинциальные поэты...
* * *
Да, провинциальные поэты
Коллективно издают стихи,
И найти в их сборниках нетрудно
Массу откровенной чепухи.
Но блеснет пленительная строчка,
А за нею и еще одна,
И мне видится безлюдный скверик,
Фонари, и звезды, и луна.
И поэт записывает строчку,
На скамейке сидя и куря.
За всю жизнь лишь две хороших строчки
Он создаст, по правде говоря.
И они всю жизнь ему испортят,
Ибо не проходит этот хмель –
Ощущенье единенья с Богом,
Ощущенье попаданья в цель.
Дальше будут мания величья,
Алкоголь, – но, что ни говори,
Этот вечер был на самом деле,
Были звезды, были фонари.
Был поэт, записывавший строчку,
С явным наслаждением куря,
Ну а нам с таким волненьем вспомнить
Нечего, по правде говоря.
У вокзала громыхали сцепки,
Где-то лаял пес на лунный свет,
И во всей ночной округе счастлив
Был лишь тот непризнанный поэт.
