Ода карандашу

Красота спасёт мир.

Карандаш спасёт лит..

Может быть, и не спасут,

но вдруг что - не сочтут за труд

 

наточить грифель доостра,

чтоб сиял карандаш, как мрак.

Не плевался чтоб жижицей в лист,

как фломастер-иеговист, -

 

а спрессованной пылью колол

проститутку-тетрадь под подол.

(ластик, кстати, с него сорви -

растопчи и выброси вон)

 

Он не шариковый сопляк!

Он не мёрзнет и не течёт

А шуршит так приятно, как

будто шерсть по дереву трётся.

 

Только нож его усмирит,

стружку кожи его сволоча.

Кровь рассыпчатая окропит

угол пальца ТОГО палача.

 

И ненужных рисунков ад,

и никчёмных письмен пульс,

и кишечник чужих правд -

вот под чем маскируется нуль,

 

нуль художника, нуль красоты..

Кто оспорит, что всё это зря?

Но без этого "зря" нельзя

выйти в нуль, как желаешь ты.

 

Карандаш - сын гусиных крыл,

он не лучше фломастера, нет.

Он ведь тоже раньше модником был,

и на крыльях гусей ставил крест;

 

но возврат к былому - уже

знак прекрасной смерти творца,

шаг назад к той чудесной меже,

шаг от курицы до яйца.

 

Не усмотрит тогда желчный глаз

ни фаната, ни критика - соль,

что несёт тот шершавый рассказ

к той горе, где разбойников ноль.

 

С ним и шлюха тетрадь - заодно.

Расцветёт в случайном костре

Или то костёр расцветёт от неё?

красотою в каждой искре

 

Карандаш спасётся - не мы.

Карандаш и его тетрадь.

Ну а мы - мы не станем немы.

Или станем - что тоже увы.

Да и хрен с ним - плевать