Ода карандашу
Красота спасёт мир.
Карандаш спасёт лит..
Может быть, и не спасут,
но вдруг что - не сочтут за труд
наточить грифель доостра,
чтоб сиял карандаш, как мрак.
Не плевался чтоб жижицей в лист,
как фломастер-иеговист, -
а спрессованной пылью колол
проститутку-тетрадь под подол.
(ластик, кстати, с него сорви -
растопчи и выброси вон)
Он не шариковый сопляк!
Он не мёрзнет и не течёт
А шуршит так приятно, как
будто шерсть по дереву трётся.
Только нож его усмирит,
стружку кожи его сволоча.
Кровь рассыпчатая окропит
угол пальца ТОГО палача.
И ненужных рисунков ад,
и никчёмных письмен пульс,
и кишечник чужих правд -
вот под чем маскируется нуль,
нуль художника, нуль красоты..
Кто оспорит, что всё это зря?
Но без этого "зря" нельзя
выйти в нуль, как желаешь ты.
Карандаш - сын гусиных крыл,
он не лучше фломастера, нет.
Он ведь тоже раньше модником был,
и на крыльях гусей ставил крест;
но возврат к былому - уже
знак прекрасной смерти творца,
шаг назад к той чудесной меже,
шаг от курицы до яйца.
Не усмотрит тогда желчный глаз
ни фаната, ни критика - соль,
что несёт тот шершавый рассказ
к той горе, где разбойников ноль.
С ним и шлюха тетрадь - заодно.
Расцветёт в случайном костре
Или то костёр расцветёт от неё?
красотою в каждой искре
Карандаш спасётся - не мы.
Карандаш и его тетрадь.
Ну а мы - мы не станем немы.
Или станем - что тоже увы.
Да и хрен с ним - плевать
