Птица
Я словно та птица, что в романе Макклау:
Наткнулась на куст и надрывно пою.
И больно и страшно мне, ведь ветка,
Покрытая злыми шипами,
Пронзила клетку грудную мою.
И крик мой покажется людям красивым.
Услышав его, они вспомнят о чем-то,
Давно позабытом, но все же родном.
Но только не знают они, что песнь запевая,
Судьба предрекает мне гибель мою.
И слушает мир, и может быть Бог,
Последнюю песнь мою.
Не ведает мир, но ведает Бог,
Что жизнь за неё отдаю.
И вот уже все, уже на пределе.
Вот-вот оборвется дыхания нить.
Я просто хочу, чтоб все люди узнали:
Любые невзгоды есть шанс победить.
