***

Май. Потоп бесконечности краем,

измываясь у низких октав.

То ли небо одежду стирает,

то ли тело на мойку отдал

этот город - машинное иго -

закоптился в мышиной возне.

Ты мечтаешь с раскрытою книгой,

ты, как птица, летаешь во сне.

Только мокрые перья и хорды,

позвоночника старого скрип.

Ты - не сокол, но дьявольски гордый.

Над тобою в разрядах искрит

то ли небо от зверского рыка,

то ли спичка познавшая чирк.

Мне тебя фрагментарно, в обрывках,

в подсознанье вживляют врачи.

И по трубке, торчащей из вены,

подбирая иголки в стогу,

для предательства и для измены

я на встречу с тобою бегу,

зашиваясь дыханьем в опрелость

отсыревшего серого дня.

 

Ты прости: умирать не хотелось.

 

Просто жизнь отпустила меня.