Тишина

Как я люблю безмолвие осени!

Тишина и есть её поэзия,

настоящая,

не бросающая камни мыслей

в тёмные колодцы вздохов.

Тишина и есть моя смиренная родина,

хозяйка моей уютной печали.

Она не исполняет танец с саблями,

размахивая блестящими рифмами,

не целится из лука остроумия

стрелой иронии в сердце истины,

не сетует на равнодушие любимого человека,

не декламирует надрывно свой патриотизм,

не спорит с одиночеством -

она не делает ничего звучного и великого,

но и не молчит.

Она учит меня быть тише тумана.

 

Сегодня мне показалось,

что я начал постигать эту науку.

Я сидел берегу озера

и пытался заглянуть в его глубину.

Никому ещё это не удавалось,

никому из произносящих красивые речи,

ведь Создатель тишины - и сам Тишина,

и только настоящий молчальник

способен проникнуть в тайны безмолвного бытия.

Вот и мне показалось,

что я стал безмятежною рыбой

в море неизреченной мудрости.

Сейчас подплыву я к Богу,

который рыбачит на мелководье Иордана,

и стану его добычей,

лучшим его трофеем,

и он научит меня быть поэтом,

пишущим тишину,

и раскрывать свободные чувства,

не заставляя их глядеть сквозь решётки строк

на улетающих журавлей...

 

И тут я проснулся,

и рассеялся туман безмолвия,

и душа моя пугливою веткой

качнулась под тяжестью слова,

маленького слова «я», -

и посыпались яблоки образов

в подол громкоголосой Музе...

 

Увы, я тоже из тех несчастных,

чья душа может проникать в песню,

лишь разодрав пелену тишины.