Вечер, ждущий рассвета

Мой мир - музей одиночества,

увешанный портретами никому не нужных душ,

то есть не прошедших искусственного отбора,

отброшенных эволюцией на обочину светлой дороги.

 

Есть в этом музее библиотека,

но попасть в неё может лишь тот,

кто откроет замок сострадания

ключом, отлитым из искренних слёз.

В этой комнате над свитком реки дремлет лес.

Он так долго читает текучую правду воды,

что забыл значение слов.

Они для него просто бабочки, кузнечики и стрекозы.

 

Есть в этой библиотеке книга,

страницы которой боятся осуждающих глаз.

Её строки - пальцы вечернего света.

На ветвях её тишины гнездятся молчаливые мысли,

а по земле расстилается красота,

не помнящая ни родства своего, ни создателя.

 

Знаешь ли ты, что тишина - это мать забвения?

Осмотрись - и увидишь вселенную, лишённую слов!

Вот незабудки - осколки вчерашнего неба.

Лужайка облитая иван-чаем -

зеркало давних закатов и рассветов.

А ромашковая поляна,

трепеща белыми ресницами,

пытается припомнить меня.

Мир - художник с короткой памятью,

и поэтому я здесь чужой,

а значит, никто,

всего лишь неудачный портрет неизвестного.

 

Вот почему я пишу эти строки:

Каждая буква – глаз,

ищущий радости в цветочке пастушьей сумки.

Каждая строчка - рука,

вытягивающая из кокона луны драгоценные нити печали.

Каждое стихотворение - ворон,

в глазах которого прячется ночь,

а в сердце - желание стать наконец лебедем,

белым, как волосы Бога,

и вспомнить родной язык,

ведь именно на нём написана непонятная, но светлая фраза:

«Будьте как дети».