Дождливый вечер

Седые пряди дождя

ниспадали на плечи осеннего вечера.

 

Я долго стоял на крыльце,

как будто ожидая того,

кто должен вот-вот вернуться,

и искал утонувшие радости

на самом дне своей сумрачной философии,

где мысли становятся вздохами,

а вздохи тяжелеют от слёз,

а слова, уставшие от безмолвия,

ищут тропу поэзии.

 

Капли падали с крыши

на дно перевёрнутой бочки

в ритме сердца,

убаюканного надеждой на счастье:

«Шум дождя,

путь дождя,

сон дождя...» -

и строки, рождаясь во мне,

тут же и размывались,

расползаясь туманом

и превращаясь в настороженную тишину,

вобравшую в себя тепло моего дыхания.

 

Наконец я очнулся.

вбежал в дом,

бросился к письменному столу,

схватил карандаш -

и застыл,

заворожённо глядя на лист бумаги

и не решаясь коснуться

белизны неначатого стихотворения.