Боюсь

Утро, маршрутка, ветер плещется молоком,
Входит "мой, лучик света", ей невдомёк о том:
Я назубок запомнил каждый её наряд,
Все нюансы помады, от розового, до bluad,
В складках одежды строгой прячет зачем-то плоть,
Но не слиться, ей-Богу с сотней безликих тёть,
Хочется взять за руку, строго сказать: - Пойдём,
И как подростки, глупо тискаться за углом.
Капли, в стекло влетая, с ветром играют блюз,
Надо признаться, знаю, только опять боюсь...