Боюсь

Утро, маршрутка, ветер плещется молоком,

Входит "мой, лучик света", ей невдомёк о том:

Я назубок запомнил каждый её наряд,

Все нюансы помады, от розового, до bluad,

В складках одежды строгой прячет зачем-то плоть,

Но не слиться, ей-Богу с сотней безликих тёть,

Хочется взять за руку, строго сказать: - Пойдём,

И как подростки, глупо тискаться за углом.

Капли, в стекло влетая, с ветром играют блюз,

Надо признаться, знаю, только опять боюсь...