На...
На… -доело играть в поэта,
Надоело себя разматывать,
Как клубочек за нить, что вдета
В ту иглу, что бежит по канавке
Поцарапанного винила,
Заедая на полуфразе.
То ли совесть во лжи винила,
То ли стал я стихами грязен.
Надоело кичиться рифмой,
Возвышать себя самообманно,
Утолять голод музы мнимой,
Да собою, по ложечке чайной.
Предо мной на четыре стороны
Расстелилась дорога скатертью,
Новых поприщ поля не ораны…
Так уйду я, к такой-то матери!
