Он оставил мне стихи...

Схоронил мои мечты

И у сердца Отнял чувства,

Но оставил мне стихи

От высокого искусства.

 

Их читаю каждый день,

В них избранника страданья.

Пролегла меж нами тень,

Хризантемы в увяданье...

 

Нет весенних его роз.

Вишня тихо загрустила.

Задыхаюсь не от слёз,

Оттого что память жива.

 

У поэтов всё не так:

Чувства могут стать бедою.

Не за брошенный пятак

Жизнь оставит за кормою.

 

Ходит мимо нас любовь.

За окном опять ненастье.

Не бушует в жилах кровь.

И ушли куда-то страсти.

 

Как же так? не может быть!

О любви он пишет мило.

Не могу о нём забыть.

И, выходит, что простила.

 

Ты прости меня, мой друг,

Как и я тебя простила.

Не прервётся связи круг.

Муза нас навек сплотила.