Он оставил мне стихи...
Схоронил мои мечты
И у сердца Отнял чувства,
Но оставил мне стихи
От высокого искусства.
Их читаю каждый день,
В них избранника страданья.
Пролегла меж нами тень,
Хризантемы в увяданье...
Нет весенних его роз.
Вишня тихо загрустила.
Задыхаюсь не от слёз,
Оттого что память жива.
У поэтов всё не так:
Чувства могут стать бедою.
Не за брошенный пятак
Жизнь оставит за кормою.
Ходит мимо нас любовь.
За окном опять ненастье.
Не бушует в жилах кровь.
И ушли куда-то страсти.
Как же так? не может быть!
О любви он пишет мило.
Не могу о нём забыть.
И, выходит, что простила.
Ты прости меня, мой друг,
Как и я тебя простила.
Не прервётся связи круг.
Муза нас навек сплотила.
