Поэт погиб
Во мне погиб взъерошенный поэт,
Задушен был неудержный романтик.
Остался в старых строчках силуэт,
А так - я просто выкинутый фантик.
И уровень уже не тот... Озноб...
И нет внутри искры, а есть осколки.
А душу будто положили в гроб,
За упокой распив бутылку водки.
Стирает память всё и навсегда,
И сердце разучилось быстро биться,
А жизнь течёт как грязная вода,
В которой брезгают купаться птицы.
И с каждой строчкой, рифмой новый ком
Подкатывает быстро прямо к горлу,
Задушенный, прекрасный, милый сон
Проскреб царапину по произволу.
А мысли вовсе опустились в плен
Безумья или жуткой чёрной масти.
И нежный ветер глупых перемен
Уже исчез, оставив порох страсти.
А для чего же нам писать и жить,
Прикрывшись толстым одеялом фальши?
Шептать, по кухням что-то говорить...
Где ж смысл? Есть толк? А что же будет дальше?
И, как остатки оползня в грязи,
Двоякое родилось впечатленье:
Себя вновь отыскал на той стезе,
Но все вдруг потерял я в то мгновенье.
(Май 2021)
