Поэт погиб

Во мне погиб взъерошенный поэт,

Задушен был неудержный романтик.

Остался в старых строчках силуэт,

А так - я просто выкинутый фантик.

И уровень уже не тот… Озноб…

И нет внутри искры, а есть осколки.

А душу будто положили в гроб,

За упокой распив бутылку водки.

Стирает память всё и навсегда,

И сердце разучилось быстро биться,

А жизнь течёт, как грязная вода,

В которой брезгают купаться птицы.

И с каждой строчкой, рифмой новый ком

Подкатывает быстро прямо к горлу,

Задушенный, прекрасный, милый сон

Проскреб царапину по произволу.

А мысли вовсе опустились в плен

Безумья или жуткой чёрной масти.

И нежный ветер глупых перемен

Уже исчез, оставив порох страсти.

А для чего же нам писать и жить,

Прикрывшись толстым одеялом фальши?

Шептать, по кухням что-то говорить…

Где ж смысл? Есть толк? А что же будет дальше?

И, как остатки оползня в грязи,

Двоякое родилось впечатленье:

Себя вновь отыскал на той стезе,

Но всё вдруг потерял я в то мгновенье.

 

(Май 2021)