Жизнь поэта
Жизнь глупа, скоротечна и тупа.
Она, как ручеёк, весенний,
Как узкая и страшная тропа,
Ведёт она через пути падений,
Через пути сладостных подъёмов,
И вновь тех горестных проблем,
Но состоит из радости объёмов,
Что, друг мой, согреют на совсем,
Твою душу, что во льдах замёрзла,
И потеряла веру в себя и человека.
Стихи его, та радость, что замёрзла,
Что умерла, под конец твоего века.
Мой друг душевный... Он был поэт.
Поэт, что был лучший и любимый.
Видели бы вы наш сказочный дуэт...
И ты, своими чувствами томимый,
Рискнул! Отправился в гора Кавказа,
Кавказ — судья, и он вынес приговор.
И поэт не вынес этого ужасного указа.
Не вынес... Но не стал кончать свой спор,
Что длиться от самого рождения него,
Он очень часто в спор вступал с судьбой,
И она брала всегда над душой верх его,
В этот раз особенный поэт стряхнул долой,
С себя оковы жизни, что его так сковали...
И умер он в горах без любого даже шума,
Умер он, в приятной и большой постели,
Оставив на записке: "Придёт за мной чума..."
