Почта

Сто пятнадцать новых ненужных писем.

Начинать читать не имеет смысла.

Твоего – и ныне, и, даже присно

мне дождаться, видимо, не дано.

Добавляет дум виртуальный счётчик.

Сколько там меж нами уже годочков?

Я давно не помню каков твой почерк,

но внутри фантазии, чуть больной,

захожу на почту / прости мне, яндекс /,

занимаю очередь / что за праздность! /

Век спустя / о, боже, какая радость /

получаю жёлтый большой конверт.

Отправитель знать пренебрёг закуской,

оттого размашисто, густо, грустно

философит яростно и искусно,

проливая горечь по стопкам лет.

- Маяки погасли. Контакты стёрты.

Мы уже не молоды. Мы упёрты.

Но бывает, знаешь, нахлынет, чёрт и,

обгрызаю локти – прости! Прости!

 

Смять письмо и ярким броском – в корзину.

…не закурит джордан. Ведь я – мазила.

Судьбоносно почтовая зыркнет зина.

Попытаюсь локти твои спасти.