Почта

Сто пятнадцать новых ненужных писем.
Начинать читать не имеет смысла.
Твоего – и ныне, и, даже присно
мне дождаться, видимо, не дано.
Добавляет дум виртуальный счётчик.
Сколько там меж нами уже годочков?
Я давно не помню каков твой почерк,
но внутри фантазии, чуть больной,
захожу на почту / прости мне, яндекс /,
занимаю очередь / что за праздность! /
Век спустя / о, боже, какая радость /
получаю жёлтый большой конверт.
Отправитель знать пренебрёг закуской,
оттого размашисто, густо, грустно
философит яростно и искусно,
проливая горечь по стопкам лет.
- Маяки погасли. Контакты стёрты.
Мы уже не молоды. Мы упёрты.
Но бывает, знаешь, нахлынет, чёрт и,
обгрызаю локти – прости! Прости!
 
Смять письмо и ярким броском – в корзину.
…не закурит джордан. Ведь я – мазила.
Судьбоносно почтовая зыркнет зина.
Попытаюсь локти твои спасти.