Не по сезону
Мне снится сон, за эту ночь – седьмой,
Где ты опять одет не по сезону,
А я тебя любить не научилась…
И губы зацелованы не мной,
Их шёпот, стылым ветром унесённый,
Вращает круг столетнего винила…
А я рифмую пять земных стихий,
Тех самых, что о нас давно всё знают,
И привыкаю к новым снегопадам.
Мне все равно, кому читать стихи,
Присев тихонько на приступок с краю,
А рядом никого, кто сел бы рядом…
И тонут в белом мёрзлые дома,
А ветер, пролетая между делом,
Звонит в колокола не по сезону.
И мечется, что нищенка, зима,
К концу скуля протяжно и несмело,
Хотя метаться нет уже резона…
И страх, наивный чокнутый простак,
Глядит из всех углов осатанело
И ищет тех, кого уже не вспомнить,
Но улица безлюдна и пуста,
И я уже не чувствую предела,
Где каждый шаг становится бездомным.
Но сбросил сон ресниц упрямый взмах,
Я просыпаюсь, ты стоишь у двери…
Прочь наважденье, прочь разлук скитальцы!
А за окном кончается зима,
И светит счастьем лампочка в торшере,
Пока ты рядом греешь мои пальцы…
