Не по сезону

Мне снится сон, за эту ночь – седьмой,

Где ты опять одет не по сезону,

А я тебя любить не научилась…

И губы зацелованы не мной,

Их шёпот, стылым ветром унесённый,

Вращает круг столетнего винила…

 

А я рифмую пять земных стихий,

Тех самых, что о нас давно всё знают,

И привыкаю к новым снегопадам.

Мне все равно, кому читать стихи,

Присев тихонько на приступок с краю,

А рядом никого, кто сел бы рядом…

 

И тонут в белом мёрзлые дома,

А ветер, пролетая между делом,

Звонит в колокола не по сезону.

И мечется, что нищенка, зима,

К концу скуля протяжно и несмело,

Хотя метаться нет уже резона…

 

И страх, наивный чокнутый простак,

Глядит из всех углов осатанело

И ищет тех, кого уже не вспомнить,

Но улица безлюдна и пуста,

И я уже не чувствую предела,

Где каждый шаг становится бездомным.

 

Но сбросил сон ресниц упрямый взмах,

Я просыпаюсь, ты стоишь у двери…

Прочь наважденье, прочь разлук скитальцы!

А за окном кончается зима,

И светит счастьем лампочка в торшере,

Пока ты рядом греешь мои пальцы…