третий
был мой третий сон и дурным, и вещим, снилось море черное в храме рощи,
как цветные флаги на ветре плещут, как твой путь с дорогой убитых скрещен,
синева теней заливает площадь,
снег летит в колодец, колодец — символ твоих рук, обнявших меня на въезде
в тишину аллей на исходе зимнем, я другое вряд ли бы попросила, -
лишь бы мы с тобой просыпались вместе,
но мертвеет море, в колодце пусто, флаги — рвань и пепел, зола сквозь пальцы,
небо — синий лед, реки вспять по руслам, и звучат молитвы сорокоуста,
призывая больше не просыпаться.
