третий

был мой третий сон и дурным, и вещим, снилось море черное в храме рощи,

как цветные флаги на ветре плещут, как твой путь с дорогой убитых скрещен,

синева теней заливает площадь,

снег летит в колодец, колодец — символ твоих рук, обнявших меня на въезде

в тишину аллей на исходе зимнем, я другое вряд ли бы попросила, -

лишь бы мы с тобой просыпались вместе,

но мертвеет море, в колодце пусто, флаги — рвань и пепел, зола сквозь пальцы,

небо — синий лед, реки вспять по руслам, и звучат молитвы сорокоуста,

призывая больше не просыпаться.