разные
Твой ангел-хранитель любит вишневый сок,
мой — нервы, проблемы, виски, езду на красный,
он знает, все люди — смертны, борьба напрасна,
но сердце стучит набатом ему в висок,
что если он не успеет и не придет на помощь нам самым глупым из всех созданий?
Берлинское небо,
клетка бетонных зданий.
Твой ставит вишневый крестик к себе в блокнот,
когда умирает глупый, очередной. Глядит на ванильный дождик без сожалений.
Ты думаешь: справедливо, когда он пленник,
бескрылый небесный ангел в тюрьме земной.
Мой вечно не успевает от суеты: вечерний час-пик и в скорых — почти могилы,
звонит абоненту: «господи, помоги им».
Твой вряд ли поверит в небо.
Но если ты
становишься смертным, болью, своей бедой, и видишь берлинский дождь за стеклом больницы,
твой ангел сидит на койке сутулой птицей
и, словно ребенку,
гладит тебе ладонь.
#мифывесной
