разные

Твой ангел-хранитель любит вишневый сок,

мой — нервы, проблемы, виски, езду на красный,

он знает, все люди — смертны, борьба напрасна,

но сердце стучит набатом ему в висок,

что если он не успеет и не придет на помощь нам самым глупым из всех созданий?

Берлинское небо,

клетка бетонных зданий.

Твой ставит вишневый крестик к себе в блокнот,

когда умирает глупый, очередной. Глядит на ванильный дождик без сожалений.

Ты думаешь: справедливо, когда он пленник,

бескрылый небесный ангел в тюрьме земной.

Мой вечно не успевает от суеты: вечерний час-пик и в скорых — почти могилы,

звонит абоненту: «господи, помоги им».

Твой вряд ли поверит в небо.

Но если ты

становишься смертным, болью, своей бедой, и видишь берлинский дождь за стеклом больницы,

твой ангел сидит на койке сутулой птицей

и, словно ребенку,

гладит тебе ладонь.

 

#мифывесной