Путями Сартра

Мрак. Кольца дыма. Фальшивый рекламный свет.

В рёве мотора, в мерцании звёздной пыли —

чокнутый байкер... Всё бросить к чертям, и вслед

мчаться сквозь ночь, развернув громовые крылья,

 

веря лишь в холод железа и мощь колёс —

сил не жалея, не помня о снах и тайне...

Выдохся эль. Рухнул грудой песка колосс.

Стаяло, выцвело, стало водой и камнем

 

время чудес, почитания и бесед —

из заколоченных храмов шагнув однажды,

боги идут по дорогам — пешком, как все,

пылью дыша и страдая от мух и жажды.

 

Прячась в толпе, выживая всему назло —

в топях контента, в протухшей медийной каше

ловят жемчужины истин, сердец и слов,

смыслы потерянной жизни — своей и нашей.

 

Спорят, влюбляются, учатся быть людьми —

с нами — вот только вчера, на безумной пати,

чудик в крылатых кроссовках изрёк, что мир

лишь пьяный бред, и, икнув, задремал в салате.

 

Верю, с похмелья... Но знаю — в конце пути

ждёт не Эдем, а кривая ухмылка Сартра.

Полночь по лезвию вьётся, как серпантин,

день глушит ром, не спеша превращаться в завтра:

 

в прах обращая порывы, вино в вину,

тихую, славную норку — в тюремный карцер...

В кофе топя безнадёгу, в сети тону:

мёртвому — чем дорожить и чего бояться?

 

И только слышу нудёж, чтоб себя берёг —

мол, ради слов и химер рисковать не надо! —

мне снова снится проигранный Рагнарёк,

Асгарда шпили – и тающий мост из радуг.