Путями Сартра
Мрак. Кольца дыма. Фальшивый рекламный свет.
В рёве мотора, в мерцании звёздной пыли —
чокнутый байкер... Всё бросить к чертям, и вслед
мчаться сквозь ночь, развернув громовые крылья,
веря лишь в холод железа и мощь колёс —
сил не жалея, не помня о снах и тайне...
Выдохся эль. Рухнул грудой песка колосс.
Стаяло, выцвело, стало водой и камнем
время чудес, почитания и бесед —
из заколоченных храмов шагнув однажды,
боги идут по дорогам — пешком, как все,
пылью дыша и страдая от мух и жажды.
Прячась в толпе, выживая всему назло —
в топях контента, в протухшей медийной каше
ловят жемчужины истин, сердец и слов,
смыслы потерянной жизни — своей и нашей.
Спорят, влюбляются, учатся быть людьми —
с нами — вот только вчера, на безумной пати,
чудик в крылатых кроссовках изрёк, что мир
лишь пьяный бред, и, икнув, задремал в салате.
Верю, с похмелья... Но знаю — в конце пути
ждёт не Эдем, а кривая ухмылка Сартра.
Полночь по лезвию вьётся, как серпантин,
день глушит ром, не спеша превращаться в завтра:
в прах обращая порывы, вино в вину,
тихую, славную норку — в тюремный карцер...
В кофе топя безнадёгу, в сети тону:
мёртвому — чем дорожить и чего бояться?
И только слышу нудёж, чтоб себя берёг —
мол, ради слов и химер рисковать не надо! —
мне снова снится проигранный Рагнарёк,
Асгарда шпили – и тающий мост из радуг.
