Простите меня, о боги

Простите меня, о боги, что смотрят с высоких скал:

Пожелал я летать как птица, но как раненный сокол упал.

Я пополз по земле, скрываясь от тех, кто увидел позор.

Заржавел за годы топор мой и искусный рунный узор.

 

«Тейваз – воину», - вещали вёльвы, вручая мне первый меч.

Он не звал меня думать и править, призывал лишь рубить и сечь.

Поддавался я страсти от крови, в чьем вкусе познал металл.

Вознося вам хвалы, о боги, я, не глядя, врагов истреблял.

 

Вы простите меня, о боги, что громом разносят гнев:

Я хотел стать как заяц быстрым, но упал, как раненный лев.

Помню: забилась мне в глотку земля и трава-дурман.

И боль до сих пор пылает, она – не потухший вулкан.

 

«Соул – к удаче», - сказали вёльвы, отдав мне первый топор.

Как Тор был волшебно сильным, как Локи он был хитёр.

И лезвие не затупилось чрез годы усиленных драк,

Но с кровью на нем, о боги, по душе моей ползал мрак.

 

Простите меня, о боги, что шепчут журчаньем рек.

Мечтал я быть храбрым воином, но пал как простой человек.

Смеялся как все и жаждал объятий красивых дев,

Как все я был падок на пиво, как всех меня сковывал гнев.

 

И страху я ведал часто – скрывать от богов смысла нет.

Клялся в верности ярлам, и, вправду, не один был нарушен обет.

Получил по заслугам, наверно – все во рту земляная твердь.

«Отал - род», - завершили вёльвы, отправив меня на смерть.