Простите меня, о боги
Простите меня, о боги, что смотрят с высоких скал:
Пожелал я летать как птица, но как раненный сокол упал.
Я пополз по земле, скрываясь от тех, кто увидел позор.
Заржавел за годы топор мой и искусный рунный узор.
«Тейваз – воину», - вещали вёльвы, вручая мне первый меч.
Он не звал меня думать и править, призывал лишь рубить и сечь.
Поддавался я страсти от крови, в чьем вкусе познал металл.
Вознося вам хвалы, о боги, я, не глядя, врагов истреблял.
Вы простите меня, о боги, что громом разносят гнев:
Я хотел стать как заяц быстрым, но упал, как раненный лев.
Помню: забилась мне в глотку земля и трава-дурман.
И боль до сих пор пылает, она – не потухший вулкан.
«Соул – к удаче», - сказали вёльвы, отдав мне первый топор.
Как Тор был волшебно сильным, как Локи он был хитёр.
И лезвие не затупилось чрез годы усиленных драк,
Но с кровью на нем, о боги, по душе моей ползал мрак.
Простите меня, о боги, что шепчут журчаньем рек.
Мечтал я быть храбрым воином, но пал как простой человек.
Смеялся как все и жаждал объятий красивых дев,
Как все я был падок на пиво, как всех меня сковывал гнев.
И страху я ведал часто – скрывать от богов смысла нет.
Клялся в верности ярлам, и, вправду, не один был нарушен обет.
Получил по заслугам, наверно – все во рту земляная твердь.
«Отал - род», - завершили вёльвы, отправив меня на смерть.
