мчится космос на месте

что-то в где-то ушло,

что-то с чем - то смешалось,

золотое руно,

будто детская шалость...

и осталась надежда

одинокая птица,

жизнь не будет,

как прежде,

бог листает страницы.

мчится космос на месте,

небо нас не обманет,

под гипнозом лет двести,

всей истории память.

и сквозь звёздную занавесь,

отуманенных зданий,

стынет музыкой раненой

ранний Рахманинов.

о трезвенность хмельная,

как весенняя сказка,

нет ни ада, ни рая,

а реальности маска,

а за ней некий призрак,

что дурачит нас честно,

вот он в зеркале, близко...

смотрит из дали мерзко.

и меняются мысли,

обжигают нас чувства.

мы подобия жизни

в мнимом царстве искусства.

это чувствует каждый,

лишь признаться боится,

ибо надо сражаться,

с тенью вспыхнувшей

птицы...

с той которой здесь нету,

пустотою звучанье.

тьма играется с светом,

оставляя нам память.