Я не хотела

Я не хотела, но оно само

Нагрянуло и, крадучись, настигло.

Спасало б если реками вино

Под голос нестареющего Стинга...

 

Когда бы Кинг, зачитанный до дыр,

Не наблюдал тревожно с верхней полки

К такой-то маме катящийся мир

За вырезом растянутой футболки;

 

Из рамы, притаившийся Ван Гог,

В томительном плену своих импрессий,

Не протянул подсолнечный цветок

Мне, утонувшей в мешковатом кресле.

 

И дело не моих искало рук.

И как-то чересчур мелели реки.

За стенкой изнывал от грусти Круг

И запах издавали чебуреки.