Срезает осень косы урожая

Срезает осень косы урожая.

Вынашивая что-то и рожая,

пойдём к зиме. Там зимние одёжи

примерятся настолько безнадёжно,

что белый мех покажется к лицу.

Там редким маяком одарит солнце,

напоминая – вроде бы живётся,

но – сквозь метелей бледную пыльцу.

А дальше – дольше снов и сонных пробок

ночь потечёт чернильною хворобой,

сминая свет и праздности мирка.

И пусть циклична мудрость ожиданий –

на смену стыни вызревшим желаньем

взойдёт весна. И заново займутся

распутица и вешнее распутство.

И пылкая черёмух чепуха.