Срезает осень косы урожая
Срезает осень косы урожая.
Вынашивая что-то и рожая,
пойдём к зиме. Там зимние одёжи
примерятся настолько безнадёжно,
что белый мех покажется к лицу.
Там редким маяком одарит солнце,
напоминая – вроде бы живётся,
но – сквозь метелей бледную пыльцу.
А дальше – дольше снов и сонных пробок
ночь потечёт чернильною хворобой,
сминая свет и праздности мирка.
И пусть циклична мудрость ожиданий –
на смену стыни вызревшим желаньем
взойдёт весна. И заново займутся
распутица и вешнее распутство.
И пылкая черёмух чепуха.
