Спят розы сном своим последним
в июльском пагубном тепле,
и недочитанный Рабле-
дочитан, и дыханьем летним
шиповника наполнен сад,
как и пятнадцать лет назад -

где грезится, что не опасен
тот первый, роковой надкус,
и лжи - давно привычный вкус -
так непривычен и прекрасен,
и сумеречна немота,
ещё не тронувшая рта,

где здравый смысл неприятен,
а мудрость бабушек- смешна,
где страсть - единственно важна,
и щедро сердце, и предатель -
еще не предал, и легки,
как детский сон, твои стихи.