Баба

Пока она любовью не сыта,

Её не снять, наверное, с креста.

Пусть повисит, помучается баба.

Ей хочется уткнуться в облака.

Вон облако, похоже на быка,

Лежит над ней, исполнено масштаба.

 

Она взывает к небу много дней,

Торопится душою в эмпирей.

Мне жаль её, подвешенную ныне.

Но в то же время я кляну себя —

Сидящего на ветке воробья, —

За то, что прозябаю на чужбине.

 

Она — ещё немного — и взлетит,

Оставив тело, словно прозелит,

Финалу тленносущному, распаду.

А мне кружить под крышами домов,

Я к большему пока что не готов.

На веточку пониже тихо сяду...