Сон Эты. 37. 7 - 2

 

 

Семь лет назад мне нужно было застрелиться,

Чтоб точно стать в среде поэтов не чужим.

А так, пришлось едва слоями наслоиться.

 

Потешно снова представлять себя живым,

В своей основе. Оставаясь скоморохом,

Не растворяя в плотном Облаке свой Дым,

Метаться пылью между выдохом и вдохом.

 

Лишь светотени иногда сплетая в узел,

Пытаясь ночью, отыскать сквозь дымоход,

Свою звезду, как будто семечку в арбузе.

Составив планы на внеплановый поход.

 

Не отказав себе в чутье и в чувстве меры,

Остановив часы на башне вне времён,

За полчаса до неожиданной премьеры.