Сияющая душа почти падшего ангела
Часть 3.
Где же живет, чьи руки сотворили
Портрет неимоверной красоты?
Молва его давно "боготворила":
Все любят его в мире, но не ты.
Он бедно жил в многоквартирном доме,
Бесцельно тратил жизнь, картины рисовал,
Свет выключать любил при каждом громе,
Приборы из розеток доставал.
Боялся жить... Прабабушка пропала,
Когда ему и не было пяти,
В последний раз причудливо сказала,
Что лучшее, конечно, впереди.
А бабушка его любила чипсы,
Спрайт, сухари и слушать громко джаз,
Носила платья, каблуки и клипсы,
Курила, материлась через раз.
А он другой... Какой-то необычный,
С горящим пламенем сияющей души,
Для россиян он очень непривычен
Тем, что решил трудиться за гроши.
Он одевался вовсе не по моде,
На нём всегда был дедушкин пиджак,
Одеколон - наследство в третьем роде,
Его отметина, его аромазнак.
Родители его жили отдельно,
Он с бабушкой примерно проживал,
Однажды надоел он ей предельно,
Она его отправила в подвал.
И, словно ангелок, сложивший крылья,
Он опускался по ступеням вниз...
Этаж за этажом... Покрыты пылью
В подвале стены, воздух будто скис.
Но он сидел... Его на час "сослали",
А он бывал там несколько часов,
Его частенько на ночь забывали,
Квартиры двери закрывали на засов.
Не мог попасть в уютную квартиру
И уходил обратно в свой подвал...
Вот так он стал враждебен всему миру.
Вокруг него был жизни карнавал,
Веселье, счастье мимо пролетали,
Сквозь пальцы бесконечно утекали.
Ему примерно 20, может, больше,
Но сердце заперто для нежной милоты.
Грань мира с адекватностью всё тоньше,
Не знало сердце юной теплоты.
Однажды думал он, что рухнут стены,
На все сомненья вскроется ответ...
Непризнанный творец, прекрасный гений,
Художник истинный, создавший тот портрет.
Он номинант всех вымышленных премий,
Он получатель фейковых наград,
Он самовосхищающийся гений,
"Нарцисса года" он лауреат.
