На певичку с тревогой гляжу...

* * *

На певичку с тревогой гляжу,

На ее искаженное личико;

Я товарищи, прямо скажу –

К сожаленью, она не жиличка.

 

То есть может она доплясать

И до старости, – это несложно, –

Но я должен вам прямо сказать:

Это жизнью назвать невозможно.

 

Объясните мне как на духу,

Дорогие ученые люди:

Разве жизнь – это петь чепуху,

И упорно показывать груди,

 

И с продюсером жирным рога

Наставлять безответному мужу?

К пистолету змеится рука,

Чтоб скорей прекратить этот ужас.

 

Облаченная только в белье,

Распевает певичка в концерте,

И оглохшие чувства ее

Не предчувствуют стали и смерти.

 

 

* * *

Я чихну – и сразу вылетает

Из ноздри огромный бриллиант.

В переносном смысле это значит,

Что имею я большой талант.

 

Сопли и мокроту оставляю

Я на долю близких мне людей –

Только с человечеством делюсь я

Бриллиантами моих идей.

 

И пускай чиханием и кашлем

Я замучил бабушку и мать,

Но при виде бриллиантов люди

Начинают что-то понимать.

 

Их перебирает населенье

Всех земель, куда ни посмотри,

И бубнит талантливые строки,

И, сопя, пускает пузыри.