Был день восьмой

Три рыбы, семь рассохшихся хлебов

И кофе растворимый и невкусный,

Пути к блаженству как фрагменты снов,

Пробитые дробинками из грусти.

 

Толпе кричать с надрывом не хочу,

Слова пророка ничего не значат

И слезы превращая в саранчу,

Мир изменю по своему иначе.

 

Но я не Бог и мне не тяжело

Смотреть с презреньем на поющих славу,

Ко мне через учение пришло,

Что не найти на ангелов управы.

 

Координаты спутанных дорог

И кто-то в капюшоне на ослице,

Был праздник пасхи, день восьмой "Искор"

Со смутою грядущую в столице.

 

Несчастный случай — алиби глупцов,

Для воронья случайные отбросы,

Но мне, несущей зло, не надо слов,

Чтоб в истинах увидеть швы ликтроса.

 

Мой профиль на чеканке темных бронз

Немного перекошенный с похмелья,

Грехов так много и убитый ксёндз

Поплатится за исповеди в келье.

 

Косноязычен все же мой язык,

Когда качаясь над толпой безмолвной,

Под капюшоном свой не пряча лик,

Скажу безумию людей: "Довольно!"