Саранча

Давать советы не люблю, но всё ж,

Когда я накаляюсь до предела,

Сама себе шепчу: "Кончай скулеж

И дни считать провальные недели".

 

Геральдика как мертвая любовь,

Я в ней ищу пророчества и знаки,

И поднятую пыль из-под сапог,

Которая осталась на бумаге.

 

Сражения веду я по ночам,

С богами да и прочей чертовщиной,

И бесы слева, справа на плечах

Сидят и улыбаются невинно.

 

Последний домовой и то сбежал,

Со мной не попрощавшись по-английски,

Оставил зонтик, башмаки, кинжал,

Не подойдет ко мне на выстрел близко.

 

Не принесет в корзинке разных трав

И не откроет дверцу над камином,

Все это в прошлом, жизнь трещит по швам,

Надежд на улучшение не видно.

 

Но я не совершенство, не маяк,

Мигающий и ищущий ответа,

Я саранча, летящая впотьмах,

На искры слов из сущности поэта.