Ворожба
бубны к бубнам,
любовная ворожба…
я до дрожи в коленях слаба. слепа.
и гадаю на светлый червонный туз:
«от сомнений, неверия ты избавь»,
но ложится восьмерка пик.
червы к червам.
мой милый смешной валет,
я не верю сплетенью пустых клевет,
ты признал бы открыто, ведь ты не трус:
«чувств кипучих истерт огневой вельвет
в прошлом страсти безумной пик».
трефы к трефам.
дрожит подо мной земля:
дама бубен в объятиях короля,
у него твой стан и твое лицо…
эта масть-предательство – не моя,
только с нею тужить и жить.
пики к пикам.
ты выбился в короли,
лжив, неверен, отчаянно многолик,
стал первейшим, истинным подлецом.
карты жгу. мне б покаяться и молить:
«наперед не ведать.
не ворожить».
