Ворожба

бубны к бубнам,

любовная ворожба…

я до дрожи в коленях слаба. слепа.

и гадаю на светлый червонный туз:

«от сомнений, неверия ты избавь»,

но ложится восьмерка пик.

 

червы к червам.

мой милый смешной валет,

я не верю сплетенью пустых клевет,

ты признал бы открыто, ведь ты не трус:

«чувств кипучих истерт огневой вельвет

в прошлом страсти безумной пик».

 

трефы к трефам.

дрожит подо мной земля:

дама бубен в объятиях короля,

у него твой стан и твое лицо…

эта масть-предательство – не моя,

только с нею тужить и жить.

 

пики к пикам.

ты выбился в короли,

лжив, неверен, отчаянно многолик,

стал первейшим, истинным подлецом.

карты жгу. мне б покаяться и молить:

«наперед не ведать.

не ворожить».