Редкость или обман?

Да, меня покинул стимул

Стихославного письма.

Появился в пальцах триммер,

Ручка падает плашмя.

 

И кудахтают словечки,

Птицы в рифмах не поют,

Блеют строчками овечки,

Строфы чахнут от простуд.

 

И мешает чей-то шёпот,

Солнце бьёт лучом в глазах,

Заскрипел чудесный опыт

Чувств моих на тормозах.

 

А охота всё же тиснуть

На сонет или канцон,

И, вообще, стихом бы искру,

Выпустить, в конце концов.

 

Посмотрю, другие могут,

Словом музыку зажечь.

Мне же из себя для Бога,

Сложно что-нибудь извлечь.

……………………..

У поэтов есть пределы,

Пусть они и мудрецы.

Не с того ли поредели

Стихотворные бойцы