Пигмалион

Дряхлый ваятель, отчаянный демиург,

Перфекционист, не любящий халтур

Взяв в руки молоток,

Непонятно: то ли судебный, то ли плиточный,

К жизни полосатой себя обрёк.

Только полосы всех оттенков

Серого, как градиент этого плена.

И неуместны сравнения,

Кроме тех, что указывали тени.

«Ты зеленый, прямо как горошек»,

Пожелтев, понял, насколько мир тошен.

Продумано до жути дотошно,

На улице льет дождь, но

Шагнул в бездну дурости

Своей реалии заложник.

 

«О, Муза,

Пробуждающая чувство искусства,

Белый камень,

Дарованный небесами музык»

 

От гениальности до безумия – один шаг,

Расценочно плюс-минус четвертак.

Полумрак в голове с париком,

А фонаря и вовсе нет.

Расширяем зрачки,

«А лучше бы кругозор, отвлекись»

Прозрачной арфы звуки дивные,

Будто в них и нет вины.

Град необычный, он винный

Образует поля минные.

 

Вроде обычный эстет,

Увидевший неотразимость черт.

В порядке ли вещей:

Скульптуру свою хотеть?

Так, что убить обухом

Своего рубила по рублю

Может ради Магнум Опуса.

 

Но все же взяв в плен,

Даже не задумываясь об этом,

Да и думать скульптуре нечем,

Укротить сумела бывалого музееведа,

Но нынешнего жалкого человека.

И обратился наш герой во тьму,

Принял облик вечно серого, безжизненного камня.

Человек не уберегший свою волю

Сам и не думал, что был венцом творения.