Тайна красной сумки
Рассказ
Писателя Огнева украли прямо на творческом вечере. Он, как будто,
пошел воды испить или, наоборот, отлить и не вернулся. Словно
сквозь землю провалился. Организаторы только руками всплеснули:"Батюшки, светы! Украли! Похитили!"
Странно. Деньги, что за вход, остались. Сто рублей с носа.
Сумма, признаться, небольшая. Но на виду. В прозрачном ящике с надписью "На творчество".
Аккурат девятнадцать бумажек и мелочь горсткой.
Бумажными почитатели поделились. Монеты писатель выложил.
Запросто - шмяк горсть из кармана.
Шикарно. На вес сто рублей без ошибки. Умён он в чудачествах, ох
умён.
И вместе с умом пропал. Беда. А публика в зале волнуется. В нём
двадцать стульев, значит, набит битком. Читатели некоторые очень
буйными бывают. Наподобие бегемотов. Добрейшие животные, но в
Гневе беспощадны.
Там аккурат группа филологов затесалась. И не пьют будто, но так
себя речами о неологизмах завели, что завсегдатаи бара на шипучку перешли. На всякий случай.
От пузырьков газа в мозгах прояснение, публика вдруг вспомнила,
что на творческий вечер писателя Огнева пришла. Вечер - вот он за
окном. Кондиция нормальная, а сочинитель пропал.
Караул.
Главное, следов - ноль. Сумка осталась. Громадная, красная. В ней
три пуда рассказов. Все, что нажито. Джемпер из собачьей шерсти
поверх лежит, как бы охраняет. А писателя нет.
Бумаги его тронуть боятся. На всех листочках штамп, перст указующий и надпись:"Ну, кто из нас чудак?"
Пока искали, бармена нашли. Он под стойкой отлеживался. Трубку от капельницы в бочонок с вином провел и лежит, наслаждается.
Грубо подняли и отправили на поиски. И то верно, к чему персонал, если народ разбежится, духовно неудовлетворенный.
Между делом стали вспоминать, как же талант выглядит. Тут мнения
разошлись. Но все утверждали - оригинал! А в натуре его нет
Короче, сливай воду. Деньги уплачены, подавай товар.
Особо горячие любители словесности поблизости собрались. Их как магнитом друг к другу тянет.
За одним столиком три дамы и мужичок. С виду такой, что в
драку первый лезет, а пока, не чураясь публики, спутницам
"Евгения Онегина" наизусть читает.
В соседях наоборот, трое кавалеров и одна мадам, сыплют обсценной лексикой, правда в словарь заглядывая.
Женская половина быстрёхонько сумки подобрала. Известно, что
сумка для дам - самое деликатное место. Шлепок по корме или
интерес к декольте даже не заметят. А попробуй в сумочку
заглянуть, мигом когти запустит. Глубоко и с наслаждением.
Сидит, значит, прелестная восьмерка, друг на друга миролюбиво поглядывает, аргументы подбирает.
Но рукоприкладная дискуссия провалилась.
Писатель прямо из воздуха явился.
-Вы, - говорит, чего барагозите? - Он таких слов много знает.
И продолжает:
-Потеряли чего?
-Тебя и потеряли.
Тут сочинитель ухмыльнулся, ручкой взмахнул и исчез. Дымок только
вьётся. На гостей всяко подействовало. Выпившие безнадежно
протрезвели, трезвые опьянели, остальные будто уронили
чего...Лишь филейная часть на поверхности. А с неё какой спрос.
Кстати, прикольный метод в затруднительных случаях.
А писатель опять появился. Сидит, как Ленин на ступеньках, ручкой
быстро-быстро черкает.
Тут народ ему и предъявляет:
- Хватит мелькать. Ты как-то остановись, на том свете или на этом...
Эх, как людей современное кино с толку сбило.
Сочинитель прямо-таки заржал от этой глупости.
-Да я работаю. Деньги же получил. А человек, когда пашет, вкалывает, короче, трудится, праздным людям незаметен. И никакой здесь магии и потусторонних сил. Вот ей-Богу!
И опять запропастился невесть куда. А листки остались лежать.
Смельчаки даже прочитали начало:
" Писателя Огнева украли прямо на творческом вечере..."
